Marcelo Veras
No percurso de uma análise, entre palavras e pedras, encontramos a poesia singular de cada um. Freud, apoiado na conhecida expressão de Leonardo da Vinci, precisa uma distinção entre a psicanálise e as terapias sugestivas. Estas operam per via di porre, acrescentando ao branco da tela as cores e imagens que não existiam. Já na psicanálise o analista seria aquele que opera como os escultores, per via di levare, fazendo surgir da pedra bruta a obra que nela estava contida.[1]
Éric Laurent, no Seminário Haun, realizado em 2014 pela EBP, em Buenos Aires, comenta o Seminário 19 e aponta uma análise como per via di levare…, mas levando tudo, todo o mundo se vai. Então, ao final, a escultura também se vai, e novamente resta apenas a pedra. A pedra não escuta, a pedra não fala, mas a pedra ressoa, trepida, insiste em ser pedra.
A poética da pedra surge nas palavras de muitos escritores. João Cabral de Melo Neto, n’A educação pela pedra faz referência à sua carnadura concreta.[2] Em “Catar feijão”, a pedra é algo trivial, e todo cozinheiro deve saber separar o grão que quebra dente do feijão que vai ser comido:
“Catar feijão”
A Alexandre O’Neill
Catar feijão se limita com escrever:
joga-se os grãos na água do alguidar
e as palavras na da folha de papel;
e depois, joga-se fora o que boiar.
Certo, toda palavra boiará no papel,
água congelada, por chumbo seu verbo:
pois, para catar esse feijão, soprar nele,
e jogar fora o leve e oco, palha e eco.
2
Ora, nesse catar feijão entra um risco:
o de que entre os grãos pesados entre
um grão qualquer, pedra ou indigesto,
um grão imastigável, de quebrar dente.
Certo não, quando ao catar palavras:
a pedra dá à frase seu grão mais vivo:
obstrui a leitura fluviante, flutual,
açula a atenção, isca-a com o risco.
Para Marcelo Reis de Mello, o contorno ou limite reivindicado por Cabral não integra um dentro nem um fora:
[…] driblando as interpretações simbólicas (superinterpretações) e qualquer leitura tautológica (uma pedra é uma pedra). Pois é possível ver na figura da pedra o seu avesso côncavo – a abertura do volume ao vazio do corpo, diante do volume maciço e ao mesmo tempo oco “que o corpo teve, onde já esteve, e onde o ter e o estar igual fora” (Melo Neto, 2008, p. 272).[3]
Drummond é uma referência incontornável para as próximas Jornadas da EBP-Rio e do ICP-RJ. No poema “No meio do caminho havia uma pedra”, Drummond foi tão duramente criticado que decide publicar em 1967 uma extensa e criteriosa biografia do poema. São muitas as histórias, uma delas me chamou atenção, o fato de que antes da escrita desse poema o poeta havia perdido um filho, e pedra seria o anagrama de perda. O que mais gosto dessa ideia é que ela define um caminho para todo analisante, transformar nossas perdas, das quais tanto sofremos, em pedras incontornáveis, mas inertes.
Por fim, logo quando li o tema das próximas jornadas, imediatamente me veio à memória um poema da polonesa Wislawa Szymborska, ganhadora do prêmio Nobel de literatura em 1996, “Conversando com a pedra”.[4] As pedras aqui falam, mas continuam hermeticamente fechadas, talvez esteja aí o impossível que o fim da análise nos reserva.
“Conversa com a pedra”
Bato à porta da pedra.
– Sou eu, deixa-me entrar.
Quero penetrar no teu interior
olhar em volta,
te aspirar como o ar.
– Vai embora – diz a pedra. –
Sou hermeticamente fechada.
Mesmo partidas em pedaços
seremos hermeticamente fechadas.
Mesmo reduzidas a pó
não deixaremos ninguém entrar.
Bato à porta da pedra.
– Sou eu, me deixa entrar.
Venho por curiosidade pura.
A vida é minha ocasião única.
Pretendo percorrer teu palácio
e depois visitar ainda a folha e a gota d’água.
Pouco tempo tenho para isso tudo.
Minha mortalidade devia te comover.
– Sou de pedra – diz a pedra –
e forçosamente devo manter a seriedade
Vai embora.
Não tenho os músculos do riso.
Bato à porta da pedra.
– Sou eu, me deixa entrar.
Soube que há em ti grandes salas vazias,
nunca vistas, inutilmente belas,
surdas, sem ecos de quaisquer passos.
Admite que mesmo tu sabes pouco disso.
– Salas grandes e vazias – diz a pedra –
mas nelas não há lugar.
Belas, talvez, mas para além do gosto
dos teus pobres sentidos.
Podes me reconhecer, mas nunca me conhecer.
Com toda a minha superfície me volto para ti
mas com todo o meu interior permaneço de costas.
Bato à porta da pedra.
– Sou eu, me deixa entrar.
Não busco em ti refúgio eterno.
Não sou infeliz.
Não estou uma sem-teto.
O meu mundo merece retorno.
Entro e saio de mãos vazias.
E para provar que de fato estive presente,
não apresentarei senão palavras,
a que ninguém dará crédito.
– Não vais entrar – diz a pedra –
Te faltas o sentido da participação.
Nenhum sentido te substitui o sentido da participação.
Mesmo a vista aguçada até a onividência
de nada te adianta sem o sentido da participação.
Não vais entrar, mal tem ideia desse sentido,
mal tens o seu germe, a sua concepção.
Bato à porta da pedra.
– Sou eu, me deixa entrar.
Não posso esperar dois mil séculos
para entrar sob teu teto.
– Se não me acreditas – diz a pedra –
fala com a folha, ela dirá o mesmo que eu,
Com a gota d’água, ela dirá o mesmo que a folha.
Por fim pergunta ao cabelo da tua própria cabeça.
O riso se expande em mim, o riso, um riso enorme,
que eu não sei rir.
Bato à porta da pedra.
– Sou eu, me deixa entrar.
– Não tenho porta – diz a pedra.
